Si pudiera escribir un poema lo haría desnuda mirándome los brazos sedientos, los pechos tímidos, exhaustos, la cintura valiente y las piernas abiertas a la mañana oscura… Sí pude escribir poemas en aquel tiempo de encierro y dudas, de temblor y noche. De descampado. Me escuece la vida en la piel, digo. Y tomo un cuaderno sin estrenar, impoluto y ofrecido, y escribo. Y derramo en él todas las ansias. Todo lo que acumulan estos días inciertos. Lo que me salvará del vértigo del precipicio. Lo que no puedo olvidar y olvido. Y escribo. Escribo.